Как флейты, голоса цикад
Звучат в темнеющем просторе.
Отстаивается закат,
И гуща оседает в море.

Легко колышется напев
…

Читать дальше

1) В небесах плывут, качаются
Золотые облака.
С нами этот день прощается.
Ну, до скорого, пока.

Вечер серой бабочкой
…

Читать дальше

Все эти песни, которые пелись
Нами поврозь и вдвоем,—
Все уже было. Не льстись, моя прелесть,
Первенством в жанре своем.
Все уже было — столбняк, заиканье,
Стоны «вернись» и «постой»,
…

Читать дальше

Наверно каждого из нас
Порою мысли посещают,
И сокрушают всякий раз:
«Что ж я, как птица, не летаю?»
Вот так бы взял и полетел,
Раскинув руки, словно крылья,
…

Читать дальше

Я наклею длинные ресницы,
Брови нарисует карандаш,
Взгляд зелёной линзой заискрится,
В щёки, скулы, носик — макияж.
Гель в губах я подчеркну помадой,
Тончиком подмажу здесь и там,
…

Читать дальше

Я купила праздничное платье,
Настругала тазик оливье,
Пол помыла даже под кроватью…
После в эротическом белье

К зеркалу метнулась. Оценила.
…

Читать дальше

Лишь об одной, живя,- молю, мечтаю!
Дороже Жанночки своей — не знаю!
Другой я не ищу, а с ней — разлука…
Досадно! Для меня все это — мука!

По-жизни — боль с тоской меня сжигают
…

Читать дальше

Кружит за окнами листва-
Всё в ярко красочных тонах,
Что и не выразить в словах
Да и зачем нужны слова?
Когда так счастливы с тобой
Осенней грусти места нет
…

Читать дальше

Об одной — живу, мечтаю.
Дороже Жанночки своей-не знаю!
Другой я не ищу, а с ней — разлука…
Досадно! Для меня все это — мука!

По-жизни — боль, тоска меня сжигают
…

Читать дальше

* * *
Булгаковская проза во многом напоминает музыку Моцарта.
Она настолько сродни читателю, что воспринимается как нечто, всегда лежавшее внутри читательского организма, максимум – где-то рядом, но остававшееся до поры до времени невостребованным.
Она …

Читать дальше