О чем молчишь, моя гитара,
О чем гнусавишь бездомный ветер?
Неужто песен хороших мало?
Неужто радости нет на свете?
Неужто в грубом она, да в пошлом,
Все зеркалами кривыми мерит?
…

Читать дальше

По вечерам, когда усталый мир,
Стряхнувший пыль дорожных перекрестий,
Затихнет вдруг, укрытый в кашемир
Закатных далей, в кружевах созвездий,

Когда до неба, кажется, рукой,
…

Читать дальше