Постою, покурю по дороге домой из трактира.
Посмотрю на окошках немое цветное кино.
И слегка загрущу, ведь за окнами пятой квартиры
Уж, какую неделю, опять беспросветно темно.

Дом как будто притих, в ожидании застыв беспокойном,
…

Читать дальше

Последние кленовые листы
летят, летят — торопятся успеть…
Скорей всего не сбудутся мечты — и не споёт простуженная медь.

Наш Ангел, словно брошенный фонарь,
…

Читать дальше