Может ранним серебряным утром,
только снежная ляжет пастель,
укрывая дворы перламутром,
словно мягкой периной постель,
а быть может осенним закатом
на заре уходящего дня
…

Читать дальше

Я хочу порой вернуться
В дальний город, что люблю
Всей душою окунуться
В его улиц красоту…

Когда настанет осень
…

Читать дальше

1)
Мне снились ночью белые берёзы…
В осеней золотистой тишине…
И, как слегка распущенные косы
Приглаживал я ласково тебе.

…

Читать дальше

Там, где ветры срываются с места,
И закатные искры в крови,
Вышивает рубашку седая невеста
И не смеет поднять головы.

Ей противна пустая дорога,
…

Читать дальше

1) В жизни бывает все просто и сложно.
Сотни дорог довелось мне пройти.
Счастье казалось почти невозможным,
Но встретился ты на моем пути.

ПРИПЕВ:
…

Читать дальше

Я придумал себе город,
Тихий город, а в нем вечер,
Он такой же прекрасный и юный,
Как при нашей последней встрече,
Он все так же манит к себе,
Миллионами ярких огней,
…

Читать дальше

1) В небесах плывут, качаются
Золотые облака.
С нами этот день прощается.
Ну, до скорого, пока.

Вечер серой бабочкой
…

Читать дальше

Наверно каждого из нас
Порою мысли посещают,
И сокрушают всякий раз:
«Что ж я, как птица, не летаю?»
Вот так бы взял и полетел,
Раскинув руки, словно крылья,
…

Читать дальше

* * *
Булгаковская проза во многом напоминает музыку Моцарта.
Она настолько сродни читателю, что воспринимается как нечто, всегда лежавшее внутри читательского организма, максимум – где-то рядом, но остававшееся до поры до времени невостребованным.
Она …

Читать дальше